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· Édition française, 1981, Gallimard ·
(...) Dans le hangar où plusieurs filles noires disséquaient des grenouilles (spectacle et odeurs qui me soulevèrent le cœur), je trouvai un homme de soixante-cinq ans environ qui mangeait des haricots blancs dans une boîte de conserve. Qu'on puisse manger dans cette puanteur atroce me dépassait. Mais cet homme petit, trapu, solidement bâti, à la barbe grisonnante et assez cradingue, paraissait déjeuner tranquillement. Je lui débitai ce que j'avais déjà dit à Weatherspoon. Je collectais des renseignements pour le compte d'agence. Il m’écouta pendant qu'il mangeait, puis me regarda avec des yeux gris où brillèrent une lueur de ruse propre aux pauvres.
Ça faisait des années que je me livrais à la chasse aux renseignements, et je connaissais bien ce regard.
– M. Weatherspoon m'a dit que vous pourriez me fournir des tuyaux, commençai-je. Je ne les demande pas pour rien. Cinq dollars vous intéresseraient-ils ?
– Dix dollars, ça serait mieux, répondit-il aussitôt.
Je sortis un billet de cinq dollars de mon portefeuille et l'agitai devant sa figure.
– Cinq pour commencer. Voyons ce que vous avez à dire.
Il m'arracha la coupure des doigts comme un lézard gobe une mouche. (...)
