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· Réédition, 2015, Titan Books ·
(...) Il fouilla le bureau encore une fois, le placard, la salle de bain, même la douche. Il fouilla dans son sac à main, éparpilla ses sous-vêtements sur le sol, balança ses propres fringues de leur chaise, sa chemise, ses chaussettes, cherchant l'introuvable boîte de bonbons avec la poudre blanche à l'intérieur.
"Eileen ! appela-t-il, incapable de se retenir plus longtemps, décidé à la réveiller, ayant maintenant autant besoin de se shooter qu'un homme dans le désert a désespérément besoin d'eau. Pas de blague, cette fois. Une question de vie ou de mort. Ni plus ni moins que la différence entre pouvoir respirer, ou mourir.
"Eileen ! Réveille-toi, réveille-toi. Aide-moi."
Il était parcouru de frissons, à présent, a peine capable de maîtriser son corps. Il traversa rapidement la chambre et se pencha sur le lit.
"Eileen !" dit-il, sa voix un rauque murmure, son corps recouvert d'un film de sueur froide. "Eileen !"
Il tendit le bras et toucha doucement son épaule, les doigts tremblants. "Eileen. Eileen, émerge."
Il la secoua plus violemment, ses lèvres agitées frénétiquement, s'efforçant d'avaler une boule inexistante dans sa gorge. "Allons, poupée," supplia-t-il, "allez, maintenant, bouge-toi, allez."
D'un geste soudain violent, il ouvrit les draps, exposant dans toute sa longueur son corps étendu contre la blancheur du lit. Il la secoua encore, et ses yeux descendirent vers la dépression de son nombril.
Alors il remarqua les orifices.
C'était de petits trous, juste à droite de son nombril. Ils étaient cernés de rouge, et il y avait un ruissellement rouge séché en travers de son ventre plat. (...)
[Traduit de l'anglais]
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